Isto aqui encontrei há quase 10 anos...

Por favor, reserve um momento para esta bela e pequena lição sobre paciência.

Isto foi escrito por um taxista de Nova Iorque:

Fui chamado a um endereço e, como de costume, buzinei quando cheguei. Mas nenhum passageiro apareceu. Buzinei novamente. Nada. Outra vez. Nada. O meu turno estava quase a acabar, esta deveria ser a minha última viagem. Teria sido fácil simplesmente ir embora. Mas decidi não o fazer, estacionei o carro e fui até à porta. Mal bati, ouvi uma voz velha e frágil a dizer "Por favor, só mais um momento!"
Por trás da porta, ouvi algo a ser arrastado pelo chão da casa.

Demorou algum tempo até que a porta finalmente se abriu. Diante de mim estava uma senhorinha pequena, certamente com cerca de 90 anos. Ela vestia um vestido estampado com flores e um daqueles chapéus Pillbox com véu, que antigamente se usavam. Toda a sua aparência parecia saída de um filme dos anos 40. Na mão segurava uma pequena mala de nylon. Como a porta estava aberta, pude espreitar para dentro da casa. Parecia que ninguém tinha vivido ali durante anos. Todos os móveis estavam cobertos com panos. As paredes estavam completamente vazias - não havia relógios pendurados. O apartamento estava quase vazio - nenhum bibelô, nenhum prato na pia, só no canto de trás vi algo. Uma caixa, provavelmente cheia de fotografias e algumas esculturas de vidro.

"Por favor, jovem, pode levar a minha mala até ao carro?" pediu ela. Peguei na mala e coloquei-a no porta-malas. Voltei para ajudar a senhora a caminhar até ao automóvel. Ela pegou no meu braço e caminhámos juntos em direção ao passeio, para o carro.

Ela agradeceu a minha ajuda.
"Não há de quê", respondi, "Trato todos os meus passageiros como trataria a minha mãe!"
"Oh, você é realmente um jovem exemplar", respondeu.

Quando a senhora se acomodou no meu táxi, deu-me o endereço de destino, seguido da pergunta se poderíamos passar pelo centro da cidade.
"Bem, não é o caminho mais curto, na verdade é um desvio significativo", disse-lhe.
"Oh, eu não me importo", respondeu. "Não tenho pressa. Estou a caminho de um hospício."
"Um hospício?" passou-me pela cabeça. Merda, amigo! É lá que cuidam dos doentes em fase terminal e os acompanham na morte. Olhei pelo espelho retrovisor e voltei a olhar para a senhora.

"Não deixo família", continuou com voz suave. "O médico disse que não me resta muito tempo."
Desliguei o taxímetro. "Que caminho devo tomar?" perguntei.
Durante as duas horas seguintes, apenas percorremos a cidade. Ela mostrou-me o hotel onde trabalhara na receção. Fomos a vários lugares diferentes. Mostrou-me a casa onde ela e o marido falecido viveram quando eram "um casal jovem e selvagem". Mostrou-me uma moderna loja de móveis que antes fora "um lugar badalado" para dançar. Quando era jovem, dançava lá frequentemente.

Em alguns edifícios e ruas, pediu-me para conduzir devagar. Ela não dizia nada. Apenas olhava pela janela e parecia fazer uma viagem nas suas memórias. Por detrás do horizonte, surgiam os primeiros raios de sol. Será que tínhamos realmente passado a noite inteira a andar pela cidade?
"Estou cansada", disse subitamente a senhora. "Agora podemos seguir para o meu destino"

Em silêncio, fomos até ao endereço que me tinha dado à noite. O hospício eu imaginava maior. Com a sua entrada pequena parecia mais uma pequena e acolhedora casa de férias. Mas não saiu nenhum agente imobiliário ansioso do edifício, mas sim dois paramédicos apressados que, mal parei o carro, abriram a porta do passageiro. Pareciam muito preocupados.
Eles deviam estar à espera da senhora há muito tempo.

E enquanto a velha senhora se acomodava na cadeira de rodas, levei a mala dela até à entrada do hospício.
"Quanto lhe devo pela viagem?" perguntou, remexendo na carteira.
"Nada", respondi.
"Mas tem de ganhar a vida", disse.
"Tenho outros passageiros", respondi com um sorriso.
E sem hesitar, abracei-a. Ela agarrou-me fortemente.
"Você deu um pouco de alegria e felicidade a uma velha senhora no seu último caminho. Obrigada", disse-me com os olhos marejados.
Apertei a sua mão e segui em direção ao amanhecer cinzento... Atrás de mim fechou-se a porta do hospício. Para mim, soou como o final de uma vida.

O meu próximo turno deveria começar agora, mas não aceitei mais nenhuma viagem. Apenas conduzi sem rumo pelas ruas, totalmente absorto nos meus pensamentos. Não queria falar nem ver ninguém. O que teria acontecido se a senhora tivesse apanhado um motorista mal-educado e mal-humorado que só queria acabar rápido o seu turno? E se eu não tivesse aceitado a corrida? E se, depois da primeira buzina, tivesse simplesmente partido?

Ao lembrar-me desta viagem, acredito que nunca fiz nada mais importante na vida.
No nosso mundo agitado, damos especial importância aos grandes, bombásticos momentos. Maior. Mais rápido. Mais longe.
No entanto, são os pequenos momentos, os pequenos gestos que realmente contam na vida.
Devemos voltar a encontrar tempo para esses pequenos e belos momentos. Devemos voltar a ter paciência - e não buzinar imediatamente - assim também os veremos.