Esto encontré hace casi 10 años...

Por favor, toma un momento para esta hermosa y pequeña lección sobre la paciencia.

Esto lo escribió un taxista neoyorquino:

Me llamaron a una dirección y, como de costumbre, toqué la bocina al llegar. Pero ningún pasajero apareció. Toqué de nuevo. Nada. Otra vez. Nada. Mi turno estaba por terminar, esta debía ser mi última carrera. Hubiera sido fácil irme simplemente. Sin embargo, decidí quedarme, aparqué el coche y fui hacia la puerta. Apenas toqué, escuché una voz anciana y débil que decía "¡Por favor, un momento más!"
Por la puerta oí cómo algo se arrastraba por el suelo de la casa.

Pasó un rato hasta que finalmente se abrió la puerta. Frente a mí estaba una pequeña anciana, seguramente de 90 años. Llevaba un vestido con estampado de flores y uno de esos sombreros tipo "pillbox" con velo, que se usaban antiguamente. Su aspecto parecía sacado de una película de los años 40. En su mano tenía una pequeña maleta de nylon. Como la puerta estaba abierta, pude asomar a la habitación. Parecía que nadie había vivido allí en años. Todos los muebles estaban cubiertos con mantas. Las paredes estaban completamente vacías; no había relojes colgados. La habitación estaba casi vacía, sin adornos ni platos en el fregadero; solo en una esquina atrás vi algo: una caja que parecía llena de fotos y algunas esculturas de cristal.

"Por favor, joven, ¿me podría llevar mi maleta al coche?" dijo ella. Tomé la maleta y la puse en el maletero. Volví con la anciana para ayudarla un poco a caminar hacia el coche. Ella tomó mi brazo y juntos caminamos hacia la acera, al coche.
Ella me agradeció por mi ayuda.
"No es nada", le respondí, "trato a mis pasajeros simplemente como trataría a mi propia madre."
"Oh, realmente es un joven ejemplar", me respondió.

Cuando la dama se acomodó en mi taxi, me dio la dirección destino, seguida de la pregunta de si podríamos ir al centro de la ciudad.
"Bueno, no es el camino más corto, es de hecho un desvío considerable", comenté.
"Oh, no me importa", dijo ella. "No tengo prisa. Voy a un hospicio."
"¿Un hospicio?" pensé. ¡Mierda, hombre! Allí cuidan a personas en fase terminal y las acompañan en su muerte. Miré por el espejo retrovisor, la volví a mirar.

"No dejo familia", continuó con voz suave. "El médico dice que no me queda mucho tiempo."
Apagué el taxímetro. "¿Qué camino debo tomar?" pregunté.
Durante las siguientes dos horas simplemente recorrimos la ciudad. Ella me mostró el hotel donde había trabajado en recepción. Visitamos varios lugares. Me mostró la casa donde ella y su difunto esposo vivieron cuando eran "una pareja joven y salvaje". Me mostró una tienda de muebles moderna, que antes era un club popular para bailar. De joven, solía bailar mucho allí.

En algunos edificios y calles me pidió que condujera muy despacio. Ella no decía nada. Solo miraba por la ventana y parecía hacer un viaje con sus pensamientos. Detrás del horizonte empezaban a aparecer los primeros rayos de sol. ¿Realmente habíamos conducido toda la noche por la ciudad?
"Estoy cansada", dijo de repente la anciana. "Ahora podemos ir a mi destino."

En silencio fuimos a la dirección que me dio por la noche. Me imaginaba el hospicio mucho más grande. Con su pequeña entrada parecía más bien una casita acogedora. Sin embargo, no salió ningún agente inmobiliario ansioso por vender, sino dos paramédicos que, apenas paré el coche, abrieron la puerta del pasajero. Parecían muy preocupados.
Probablemente habían esperado mucho tiempo por la dama.

Y mientras la anciana se sentaba en la silla de ruedas, yo llevé su maleta hasta la entrada del hospicio.
"¿Cuánto le debo por la carrera?" preguntó mientras buscaba en su bolso.
"Nada", dije.
"Pero debe ganarse la vida", respondió ella.
"Tengo otros pasajeros", le respondí con una sonrisa.
Y sin pensarlo mucho, la abracé. Ella me sostuvo fuerte.
"Le ha dado un poco de alegría y felicidad a una anciana en sus últimos metros. Gracias", me dijo con los ojos vidriosos.
Le apreté la mano y me fui hacia el amanecer gris... Tras de mí se cerró la puerta del hospicio. Para mí sonó como el cierre de una vida.

Mi siguiente turno debía comenzar ahora, pero no acepté nuevos pasajeros. Simplemente conduje sin rumbo por las calles, completamente sumido en mis pensamientos. No quería hablar ni ver a nadie. ¿Qué habría pasado si la señora hubiera encontrado un conductor malhumorado y antipático que solo quería terminar rápido su turno? ¿Qué habría pasado si no hubiese aceptado la carrera? ¿Y si me hubiera ido después del primer toque de bocina?

Cuando pienso en ese viaje, creo que nunca he hecho algo más importante en la vida.
En nuestra vida agitada, damos especial valor a los grandes y espectaculares momentos. Más grandes, más rápidos, más lejos.
Pero son los pequeños momentos, los pequeños gestos los que realmente cuentan en la vida.
Para esos pequeños y bellos momentos deberíamos tomarnos el tiempo. Debemos tener paciencia nuevamente - y no tocar la bocina inmediatamente - entonces también los veremos.